Escalador

Hay quienes llevan las alturas

de formas escarpadas entre sus huesos,

como un dolor de amor o de agonía.

Llevan en sí, el aire tenue y frío,

y la piedra encendida, casi incandescente, luminosa en la nieve.

Llevan en sí, un duro amor.

Amor de piedra, amor de sogas y metales, amor de escalas.

Amor por lo desmedido, por lo monstruoso.

Duro amor de andinista.

Y acaso la soledad, la sangre compartida con el Cóndor,

las losas eminentes y el cielo azul, tan azul que lastima, invitan al descuido.

Pues hay quien queda durmiendo en la montaña

el duro sueño de hielo, entre repliegues de roca, viento y nieve.

Francisco Izarraguirre